в последнее время все чаще думаю,о том , что очень сильно спешу. спешу сделать то и это, не обдумав ничего хорошо. и вот поэтому получаются такие истеричные припадки.
некоторые решения в моей жизни принимаются вообще в непонятно каком состоянии. господи. зачем мне всё это нужно. просыпаюсь утром и думаю. потом жизненный водоворот затягивает и вроде все хорошо. а потом снова гребенное утро и ничего не изменилось
всё что казалось таким важным год назад бесследно забыто.вычеркнуто из жизни. а сколько было горьких слез, сколько криков и стискивания зубов ночью в подушку. никогда не хочу слушать и верить тому,что через время все пройдет и забудеться.но ведь это простая истина.время и правда лечит. но в момент переживания как-то не особо об этом вспоминается. я не учусь на своих ошибках. каждый раз все повторяется снова и снова. слезы , истерики,крики. может в этом есть какой то смысл? мы живем,пока мы чувствуем,пока чего-то хотим, пока переживаем. может и есть смысл..
ненавижу весну. какая-то безысходность. сидишь в своей коробке и смотришь на солнце,которое еще не греет. идти не куда.да и не зачем. но душа рвется. рвется.черт.ненавижу весну.
в моей комнате пахнет тобой. третий год. я водил к себе девок, пил дни напролёт, открывал настежь окна - думал, пройдёт. не прошло. постепенно привык и забыл, что он твой - этот запах, витающий над головой. перестал различать остальных и его. а потом я вернулся домой как-то после дождя - и на старой кушетке увидел тебя. я не видел, точнее. я обонял. и тогда я покинуть решился родное гнездо, чтоб забыть наконец насовсем о том, кто приходил так давно и недавно в мой дом. я вошёл в мою новую комнату. лампа и стул. всё на месте. но что-то мешает уснуть... здесь я понял, что запах меня обманул. пахну я.
меня заметили убитой в лондоне разбитой вдребезги с набитой мордою когда-то я курила прелести глотала странности кололась свежестью меня снимали на порнокамеры терзали плетками рождали ненависть мохито, ром, мескали с пряностью, текила, виски... все для крепости была я наркоманкой, пьяницей, любовницей, шикарной женщиной и были, кажется, приходы радости закаты юности восходы зрелости но одиночество пластинкой сраною крутилось дрыгалось я вены резала мои мечты покрылись плесенью размылись ливнем и повесились... но я ждала я очень верила
каждый второй считает себя ненужным, каждый третий страдает тактильным голодом. просто так Земфиру ночами не слушают в оковах нелюбимого серого города.
кутайся в шарф, натягивай кофту до пяток, пей крепкий чай с привкусом сладкой мяты – скоро зима. октябрь продувает шею, бросая тебя в заснеженную траншею мягкой пушистой лапой.
книги читай – уютные и цветные. ставь перед «что» точки и запятые. или не ставь. Осенью можно много. видишь, бежит к небу твоя дорога? ты же сидишь днями в своей квартире.
да, тут красиво, лампово и душевно. никто не кричит, не режет пилою нервы. Маркес и Бродский вместе с тобой пьют чай. да, тут не Сан-Франциско и не Палермо. и можно сидеть и просто молчать, молчать!..
музыку слушай – китами плывут по нотам чьи-то слова знакомые до икоты. не сразу поймешь, что ты тут совсем один. а если поймешь (вот заиграли «Сплин»), то ненадолго.
давай вылезай из мятой его футболки. свитер на тело - книги на стол, на полки. эта зима выстрелит в бледный лоб, кровь разукрасит стены и потолок – тело остынет в морге.
так что крепись. Октябрь – не мужик с лопатой, пей свой чаек горячий со сладкой мятой, но не скрывайся в домике, как в гробу.
мне не нужно ничего и никого другого, я давно не смотрю по сторонам, все мужчины на планете не имеют для меня никакого значения и не вызывают интереса .. только он единственный , но как же я боюсь потерять его из-за своего больного воображения. я не хочу прожить эту жизнь без него..